Уснувшие осенние тома.
Дух времени сырой, сентиментальный
вбирают их обложки,
и туман
окутывает заросли читальни.
Ручей - их чтец, отшельник и монах,
минуя пни и новые побеги,
блуждает в кулуарах и ходах
промокшей до корней библиотеки.
Глотает он, и тянет через лес
те некогда зелёные страницы,
в которых:
"... вас любил безмолвно, без..."
...надёжно
не умеют закрепиться
в ветвистых переплётах, и борьбу
с ветрами завершают на издохе
листы,
"... А он, мятежный, просит бу..."
...ри
суют их прожилки, точно строки.
В скрижалях опадающей листвы,
в тускнеющих чернилах хлорофилла
воссозданы творения живых
и умерших,
кого благословила
усыпанная листьями земля,
как рукописями с дерЕв познаний,
что брошены на тлен во имя, для
грядущих по весне переизданий. |
Вот только... скрижали - убрать бы их, заменить бы на что-то "человеческое", а?