Блуждает тенью средь морщин
и призрачным теплом,
свеча горит лишь раз один,
кивая огоньком.
Клонясь усталой головой
над рукописью лет,
старик суровый и седой,
веригами одет.
Чуть светом тронуты глаза,
он глух, почти что слеп,
прольётся свет на образа
и сгинет, словно бред.
На веки ляжет только дым,
поток окончен лет,
теперь дыханием твоим
не будет он согрет.
Подходит срок, грядёт рассвет,
безумно хохоча,
скрипит перо, живёт поэт,
пока горит свеча. |
