| | Стихотворение «По следам стихов Елены Бородиной» | Предисловие: Стихи Елены Бородиной появлялись на авторской страничке достаточно часто.
Интерес к ним был постоянным. Комментариев - много. Как правило, стихи попадали в рубрику "Самое оцениваемое за сутки". Редко когда они не вызывали ответа в виде экспромта или отдельного отклика и у меня. Необыкновенно тонкие и очень философичные...
Не обратить на них внимание было невозможно. И вдруг страничка Елены оказалась пустой.
Публикую то, что сохранилось... По следам стихов Елены БородинойСмеркалось.
Плакало окно
весенним вечером дождливым.
Куда же, милый друг, ушли Вы?
Я Вас окликнула бы, но
смеркалось. Плакало окно,
а я смеялась невпопад,
играя Вам на клавесине.
Живой огонь дрожал в камине,
стекал на подоконник март.
А я смеялась невпопад -
пьянило красное вино
дождливым вечером весенним,
и за окном сгущались тени.
Я Вас окликнула бы, но...
Пьянило красное вино…
Без камина, но с вином! (никакая не пародия)
Смеркалось.
Плакало.
Оно и вовремя:
дождь лил
тем вечером
как будто из ведра!
Куда, куда Вы удалились,
Мой милый друг,
Ушли куда?
А напоследок я скажу:
Смеркалось.
Плакало окно,
стекая медленно стеклом,
не замечая
одновременного процесса
стекания воды.
Отсюда – стрессы,
Туды-сюды...
Смеяться, плакать и
рождать
стихи навзрыд,
хоть в феврале, а хоть
и в марте.
И начинать на низком старте,
А там как бог пошлёт.
И всё ж – увы и...
Но...
не забываем про вино:
Оно на радость нам дано!
Прочла у Елены Бородиной "Утреннее" и два вечера сидела, склонившись над тетрадками клавиатурой.
Благодарю Елену за умение пробудить "Утренним" и высечь искру "Вечерним", а также обаять "Черепашьим", уколоть "Бархатным" и высказать наболевшее "Бессловесным".
Сквозь кисею задернутых гардин
струится утро, ветошью тумана
стирая расплывающийся грим
полночной маеты. На дне стакана
с вечерним чаем - уличный фонарь
рассыпался на палевые блики.
Отсчитывает комнатный звонарь -
с медлительностью сумрачной улитки -
минуты до ненужного звонка.
И перезрелым семечком лимонным
скользит луна в свинцовых облаках.
Грассируют под окнами вороны -
неугомонен радостный галдеж.
Стыдливы от своих грехопадений,
бледнеют звезды. Утекают в дождь
одиннадцать предутренних мгновений…
Зюйд-вестное (подражая Елене)
Под кисею задернутых гардин
приятно вспомнить маревость вуали
а прилетевший из бутылки джинн
мне семафорит из зюйд-вестной дали
о предстоящем чаепитии вдвоем.
Стираю расплывающийся грим
и подливая в чай горячий ром
я вспоминаю вечное «сим-сим»
рассматриваю уличный фонарь
в размытом палеве на дне стакана
Отсчитывает комнатный звонарь
удары вечности. Кого развозит рано
тот не стыдлив. Своих грехопадений
не считает и перезрелым семечком
лимонным рифмованных творений
прорастает но падает и - темечком
к дивану припадает. Скользит луной -
в подушках облаков. Грассирует вороной -
укрывшись в ванной ветошью дрянной
хотя теплее шерстяной попоной.
мгновений пульс под кожей у виска
свернется гуттаперчевой улиткой...
ну, и лети в зюйд-вестность без "пока"
но не забудь отдраить утром плитку!
«Неправильные стихи» Елены Бородиной «Божья Коровка»
Взбираюсь на туманный Эверест.
Щербатая луна - горбушкой хлеба
на скатерти.
Прольется благовест.
Застенчиво шепнешь: «Лети на небо…»
И снова пахнет мятным леденцом
дыхание,
а волосы - тимьяном.
Теряю равновесие - кольцо,
сжимающее палец безымянный,
сбивает с ног.
Тяжелой каплей - вниз
срываюсь и лечу, как прежде было…
Природой уготованный сюрприз,
блестящий панцирь
нежных Жесткокрылых,
взрываясь, дарит крылья - через боль.
Апрельской неприкаянной порошей
куражится весна…
Я - за тобой
ослепшей от любви Коровкой Божьей
взбираюсь на туманный Эверест…
переработались в моей правильной голове ))) в подражание
Туманный Эверест
«Всего делов – туманный Эверест! –
На безымянном пальце кольцо рассеянно
Покрутишь. – Один, как перст!» –
Подумаешь. И – в путь.
И сам не понимаешь, кто ты –
Коровка божья, богомол, тарантул,
Черепаха – жуть! Зажмуришься от страха
Высоты, кусочек хлеба в рот отправишь,
Услышишь благовест, себя поздравишь –
Прошел уже 2/3 млечного пути,
Эй, равновесие, ты где?
Ответным эхом прозвучит «Простиииии!»
И тут пахнёт... то мятным леденцом
Защёчным, то «Красною Москвой»
Заушной, то тимьяном.
И жаль кольцо, и палец безымянный –
На высоте туманной Эвереста
Ни зги не видно! Немного странно,
Но больше, всё-таки, обидно.
Сочинилось благодаря стихам Е. Бородиной
Сиамцы
В корзинке плетёной, стоящей в углу,
Свернулись клубочками рядом
Две мягких игрушки, два мишки балу,
Сиамки изящнейшей чада.
Вплетает в ночную пятнистость рассвет
Канвы белоснежные нити...
Проснулись сиамцы: прошедшего Фрейд
И Зигмунд грядущих событий.
К игре светотени загадочных черт
Потянут пытливые лапки
Два бежевых братца – проказник Альберт
С Эйнштейном – послушным и гладким.
За утренним звоном кухонных кастрюль
Следить будут внутренним слухом
Гоняющий шарик по комнате Жюль
И Верн, настигающий муху.
Мир снова умоется тёплым дождём
И луч, одинокий и чистый,
Коснётся сиамцев, заметив в одном
Великого Ференца Листа.
Другой, коготками цепляясь за край,
Взберётся в удобное кресло
И, по-кошачьи свернувшись бай-бай,
Уснёт до поры неизвестным.
Пылинки устроят весёлый кан-кан
В луче заходящего солнца...
Два маленьких будды неведомых стран
Мурлычут с улыбкой японца.
Елена Бородина, меня сразил ваш Подснежник от 29.10.2014
Я сегодня влюбилась.
Опять.
Мне запомнилась эта
рядовая, казалось бы, встреча: у парка Победы
самый светлый мужчина с глазами коньячного цвета
улыбнулся растерянно мне.
Поняла: кем бы не был -
неженатым ли, бедным, с пороками - важно другое:
на проталине снежной души под воздействием вешних
атмосферных явлений некстати взошло голубое
невозможное чудо природы - пушистый подснежник.
Щекотал изнутри.
Непривычные к нежности, рдели
и шептали стихи беспокойные губы.
Влюблённо
закружили ветра, заласкали...
Всего полнедели
продержался цветок и замерз,
несезоннорождённый.
Не смогла не откликнуться:
Внесезонная коньячная (пародия)
Не то, чтоб вырос и расцвел
Сезонно. Скорее,
Внесезонно посмотрел
Глазами цвета винограда,
Когда его закатывают в бочки
Отжав заранее
И ферментации подвергнув.
Ни грамма сахара -
Я очень вас прошу,
Иначе
Коньяк не будет коньяком
Французским...
Так. Вспомнить...
О чем, бишь, я?
Ах, да! О светлом, ну, просто
Солнечном и бесподобно ярком
Мужчине с вешними глазами.
И, думаю,
Коньячного оттенка, что посмотрели
На меня влюблённо...
И - я клянусь! - в тот самый
Миг волшебный
Прорезался в асфальте стебелёк.
Подснежник - так его я вижу,
Но ненадолго что-то.
Настала ясности пора:
Стоял ноябрь уж у двора! |
|
| |
Молчание Марты Матвеевой есть признание.