С каждою новою вспышкой гриппа,
смерть не пугает уже, а злит.
Только бы не было в лёгких хрипов,
Мне ли не знать, как в груди болит?
Жизнь коротка. Коротка, как басня,
и резюме у неё одно:
Если звезда путеводная гаснет,
то расставание суждено.
В сущности звёзды совсем, как дети,
быстро растут, чтоб сгореть дотла.
Мне бы дожить до весны и лета,
чтобы цветы развести смогла,
чтобы на клумбах - петуний море,
чтоб ипомея цвела стеной,
чтобы болезни забылись вскоре,
чтобы мой ангел ожил со мной.
Жизнь не кончается вспышкой гриппа,
жизнь не кончается никогда,
что же так страх-то ночами липнет,
мнится, что гаснет моя звезда…
Не удивляюсь, но верю слепо
в то, что отсрочен прощальный час.
Помнишь, как мы выбирали небо?
Небо теперь выбирает нас. |
