Бурлит вечерний Петербург.
Стоите Вы у парапета.
Тоскливо смотрите вокруг,
По моде прошлого одеты:
Переливается атлас,
И в волосах — цветы и ленты.
Вы здесь уже не в первый раз
Подстерегаете клиентов.
Шум от копыт на мостовой,
Несутся мимо экипажи,
Мелькают лица… Боже мой!
Никто в толпе не знает даже,
Как отвратителен разврат
Вам, слишком сдержанной и кроткой,
А дома плачет младший брат,
И мать "сгорает" от чахотки;
Что за тяжелый, честный труд
Награда — жалкие копейки.
И оттого Вы нынче тут,
А стать хотели белошвейкой...
Сюжет стиха не нов, хотя
Мне на мгновенье стало жутко:
Ведь Вы совсем еще дитя
С клеймом бульварной проститутки... |
