В ненастный день бредовых снов остатки,
Скоблили душу каменной рукой.
И родовые бренные останки,
Явили образы в иконе золотой.
Написанной стараньем подмастерья,
В пылу означенном историей былин.
А старый бард все нежился в постели,
И ждал когда поспеет сладкий блин,
В жару, растопленном хлопочущей Матрены,
В переднике отстиранном вчерась,
На каменке березой обкаленной,
Где возродилась плотской доли страсть.
Уж сколько лет она ждала поэта,
А тот скитался, забавляя мир.
Ни весточки, ни милого портрета,
Ни дуновения с реки Гвадалквивир. |
Много планов.
Течений и рифов))...