И вот уж далеко за сорок мне,
А так и не освоила полёты на метле.
Не потому что для Марго я старовата.
Бывало, в юности читала я в глазах
Мужских: «Ты стань моею Маргаритой, ах!»
Нет, не моё, видать, то амплуа, ребята!
Был строен стан когда-то, волосы пушисты и длинны,
Легка походка, а в глазах печаль – ну чем не Маргарита?
Шептались парни: «Королеву строит из себя»,
И лишь один сказал: «Да, королева ты и есть моя!»
«Но ты не Мастер» - был ответ, да и сюжет избитый.
Стать ведьмой, чтоб любимого спасти,
И над ночной Москвой свободу обрести
В безудержном, хохочущем полёте.
Почувствовать нагим и чуть светящим телом
И звёздный зов, и ветра посвист смелый,
Наверно, здорово! Но в гости-то к кому?
Неужто, тёмному владыке самому?
О, нет, компания завидная, увы, не для меня!
Моя бессмертная душа, она ведь у меня одна.
И отдавать её я сатане не стану даже за любовь!
«Да просто не любила ты!» - в ответ хор голосов.
Ну почему ж? Любила, и не раз, а целых два.
А что моя шальная (хоть кого спросите) голова
Не знала крема с запахом болотных трав из арсенала Азазелло
То выбор, вы поверьте, только мой.
И то, что Мастер – он не мой герой,
Я с детства знала. Роли я другой всегда хотела.
Теперь её на сцене поздно мне сыграть,
А в жизни – в самый раз. Мне Гердою бы стать,
И обойти весь белый свет, разыскивая Кая,
И не страшны мне ни разбойники и ни метель седая
Я в рваных башмачках, да хоть и босиком
Пройду по колкому и обжигающему льду,
Но друга с льдинкой в сердце в злых чертогах я найду.
И отогреет нас обоих тёплый и обжитый дом,
Куда вернёмся мы, и где цветы растут в горшках,
И алые, и белые, но, Боже милосердный, этот шаг
Труднее всех полётов в край нечистой силы.
И мужества ты на него мне дай, мой милый! |
Замечательное стихотворение, Инесса!