Ты не смейся судьба,
я ещё ничего не сказал,
ни в исписанных мною листах,
ни в словах изречённых.
И транзитным мотаюсь,
с вокзала спеша на вокзал,
пассажиром твоим – тем, из многих,
на жизнь обречённых.
Что-то ищет душа,
обретая одну маету.
Жадно смотрит на лица,
но только никто не встречает.
Держит бережно в памяти
мной позабытую – ту,
что в столице давно, без меня,
свою жизнь прожигает.
Я рисую, забывшись,
в блокнотах её силуэт,
вырываю и комкаю,
над зажигалкой сжигаю.
Брось – шепчу,
память – брось поправлять,
её попросту нет,
я не помню такой,
ненавижу,
не вижу,
не знаю…
И врываясь в спасающий душу
вечерний экспресс,
я гляжу в полудрёме, из люкса,
как вёрсты мелькают.
Кофе пью, с коньяком –
так снимается, кажется, стресс,
жаль ни вёрсты,
ни память,
ни вечер об этом не знают. |