Говори, говори, мой хороший.
Пусть слова, что жемчужная россыпь,
будто горсть серебристых горошин,
заискрятся по травам по росным.
Не скупясь рассыпай, не жалея,
сыпь любви потаённой крупинки...
Разве есть что на свете милее,
чем с тобою идти по тропинке
летним утром вдоль луга и слушать
голос твой. И почувствовать остро,
как весёлые бабочки душу
защекочут под кофточкой пёстрой.
Пусть у маков зардеются щёки
и они головой закачают
от того, что ты тронешь смущённо
на ходу мою руку случайно.
28.02.2015
|
