Год за годом, как вёрсты, на свой циферблат я мотаю,
И стараюсь забыть, что уже не семнадцать мне лет.
Я - ворона, которая выросла с чёрною стаей,
А потом почему-то на белый сменила свой цвет.
Не боюсь я клевков и обид никогда не боялась!
Я чертила сама на ладошке кривую судьбу.
Ах, как больно порой на лету на стекло натыкалась,
Набивая огромные шишки при этом на лбу.
Но летела опять и подобных себе я искала.
Пусть порою Господь был не ласков со мною, а крут.
Только кто-то сказал, что ворон белых слишком уж мало
И, что дружною стаей они никогда не живут.
Но я верю, что есть где-то город воздушный и белый!
В нём гитары звучат, и красивые песни поют.
В нём так рады друзьям и не треплют им попусту нервы.
В этом городе точно лишь белые птицы живут! |
С уважением Е.В.