Того что было, летом не вернешь,
И ни зимою, и ни весною в слякоть.
Лишь осенью, в руках бандита нож,
Вернет туда, где можно было плакать,
Нести в пространство раболепий чушь,
И умолять в рыданьях душегуба,
Пустить на милость в памятную глушь,
Иль размозжить у молодого дуба,
Последствие рождения стихов,
Сонетов от лихих страданий,
Безумства плоти, краски юных снов,
И сладость безутешных ожиданий.
Тогда разбойник может быть поймет,
Восторгом обнимая суть поэта,
В какой ввязался нынче переплет,
И сменит нож на выстрел пистолета. |