Я – прозаик,
Пишу про заек.
Друзья поэты
Поют про "это".
Хмурый драматург
(так-то мужик беспечный)
Словно демиург
Завывает о вечном.
Бледный рыдактор,
Окучивая наш бред,
Роет, как трактор
Ищет то,чего в нём нет.
Издатель (с утра
заведённый пропеллер)
Орёт: «Всё мура!»
И требует бестселлер.
Печатный станок
Жрёт бумагу без меры,
Вдыхая вонь красок,
Выплёвывает шедевры.
На книжном развале
Средь мата и гама
Стон слышен едва ли:
«А кому заепоэтдраму?!»
Надо же, в сети попался читатель?
Сидит бедолага, сжав вискИ,
Глотает словесный коктейль,
Запивая лошадиным вИски.
Взирает с улыбкой на этот процесс,
Не находя сил его остановить,
Всесильный, Всея Абсолют – Творец.
Ради улыбки Всевышней стоит творить. |
"Я – прозаик,
Пишу про заек."
Заставило задуматься, я пишу про то, как разводят заек.