Разбилась старая пластинка.Увы, за всё бывает плата.
Но только память, наша память,она ни в чём не виновата.
Крутили ручку патефона и танцевали до упада.
И эта музыка звучала, как избавление, как награда.
Её мы слушали в окопах, на разорённых полустанках.
Она в атаку подымала, сгорая вместе с нами в танках.
Она шагала по этапу.В бараках стылых согревала.
Но верили, что снова будет нам шанс на счастье дан сначала.
И вот теперь она разбита, но на душе звучит, как прежде.
Сквозь годы бедствий не забылась, дорога музыки к надежде.
Не важно, что проходят годы.Есть то, что времени не властно.
Ведь жизнь разбитая пластинка свою прожила не напрасно.
Жаль ничего тут не поделать.За всё своя у всех нас плата.
И только память поколений, ни в чём, ни в чём не виновата.
Она ни в чём... не виновата. |
