В хрупком за́мке из соли засохших в безводье слезинок,
На бархане песочном, плывущем по зыбкости мира –
И фантомные стены свои не решаясь покинуть –
Создавала скульптуры из снов, для незримых кумирен.
Рисовала картины на стенах – мечтой разноцветной,
Не заметив, что цвет – просто отблеск от стёкол витражных.
Любовалась на фрукты на блюдах и диво-букеты,
Позабыв, что они все – не больше, чем слепок муляжный.
Говорила слова, будто кто-то их мог там услышать.
Только тени в углах ей кивали в ответ, песням вторя.
Но упорно она возводила свой мир – из пустышек,
И глаза закрывала на дыры в фальшивом декоре.
Примеряя наряды, в своих отраженьях зеркальных
Рядом видела "счастье" во бликах мелькающих вёсен.
Продолжая играть тот же самый сюжет театральный,
Не хотела взглянуть за окно, где давно уже – осень.
Ей казалось, что всё здесь навеки незыблемо–прочно,
А фундамент под ней – из чего-то, покрепче базальта.
Оказалось – бархан… да и за́мок – картонно–песочный...
И – рассыпался мир, словно ниткой гнилой был залатан.
.
май 2015 |
