укутавшийся суетной одеждой,
запутываясь в выборе дорог,
с такой неясной, трепетной надеждой
смотрю я вдаль на призрачный Восток.
там, в городе , где тысяча вопросов,
где льётся кровь в молитвах и посте,
кричал навзрыд не понятый философ
своим молчаньем на простом кресте.
сказал как мог, но крики замирают
среди обмана, злобы и крови.
усердно попики кадилами махают...
а он мечтал о истинной любви.
он говорил о чём-то очень важном,
и странный этот, длинный монолог,
возможно будет понят, и однажды,
мечте его настанет день и срок. |