Поэт не тот, кто рифмой лепит,
К друг другу строчки разных слов,
Нет! Он в хрущовке, словно в склепе,
Создать "шедевр" всегда готов!
Он может и не спать ночами,
От секса отлучив жену,
В веках стихи чтоб зазвучали.
Торопит Муза,- ну же! Ну!
Поэт не тот, кто гонораром,
Кичится средь своих коллег,
А тот, кто может и задаром,
Пахать, как в рабстве, много лет.
Я фабулянин, и со стажем,
Нас много было, но теперь,
Не наскрести с десяток даже...
Мелькор нам указал на дверь. |