Поспорили однажды два поэта,
что слаще воспевать в своих стихах:
младенческую розовость рассвета?
Пурпурную закатность?
Повздыхав -
Нет, ты представь – сказал один другому-
денница чуть рассеяла туман,
и силуэты в дымке незнакомы,
и ты туман глотаешь как гурман,
а он – поверишь – с привкусом щербета…
и серебрится свежая роса,
березки ещё сонны и раздеты…
как эротично кружит стрекоза
и вертолётинкой садится на плечо…
Да… за обедом будет коньячок…
- Нет, я певец лилового заката -
Вторил другой любитель коньяка
и белого десертного муската
Помысли сам: наш день сыграл легато,
на небе багрянеют облака,
но щеки их теряют свой румянец,
последний лучик - вжик - и был таков.
Исчез ненужный, бесполезный глянец,
и щуки в озере, устав от рыбаков,
ждут в нетерпении прохладу и покой,
и месяц молодится золотой….
И если помирать, то - при закате!
- Нет, только утросвежая заря!…
Погибли оба в полдень так некстати,
когда в их дом ничьей впорхнул снаряд…
|
Вести отважный шумный спор
Едва ли вам судьба поможет
Данный. закончить разговор
Одумайся, оставь мечты
Вся жизнь, в руках судьбы