Меня пугает лист бумажный:
Трубит он голосом протяжным
О том, что пуст, о том, что бел,
Что тишина – его удел,
Что был сто лет берёзой влажной,
Пил из ручьев, в тени овражной…
В нём слабо дышит синева,
Клубятся вёсны, бредят птицы,
И опрокинутые лица
Летят… И дыбится трава…
Но я – незряч… И жив едва…
Хотя готов, как прежде слиться
С пустынной далью, где слова
Растут сквозь сны, где мне – не спится,
Где небывалое творится,
Где ветром гонит острова,
Где вновь захочется влюбиться
В рассветы тёмные столицы,
И с пустотой навек – порвать…
4 июля 2015 года; 19:36 |
