Роды всех разнят, понятно, но земля потом равняет,
Путь отмерен, не захочешь, всё одно его пройдёшь.
Кто горбатится всю жизнь, кто в безделии куняет,
Как ни тужься и не пыжься к своему концу придёшь.
Прочитает поп молитву, отпоёт как в полудрёме,
И узнаем безусловно, что за роковой чертой.
Сразу мы не умираем, сорок дней в подвижной коме,
Но никто не возвращался, значит разговор пустой.
А поверие бытует, что душа живёт немного,
Где родился и крестился, посещает все места.
Оказалось, даже смерть, расписали очень строго.
Жизнь по графику, понятно. Всё конечно неспроста. |
Но никто не возвращался, значит разговор пустой.
А вдруг эта кома реальна???