Ни смысла тень, полет мечты,
Не нагружают душу,
А мэтры, пошлости отцы,
Велят нам песни слушать.
И вот заумные певцы,
На освещенной сцене,
Как прилетевшие скворцы,
В ненастный понедельник,
Хрипят мелодии вразлет,
Накрашенных ресничек,
Как- будто солнечный полет,
Рассерженных синичек,
Им намекнет на трату дней.
Что пользы вам от света,
От рук накаченных парней,
Когда в просторах лета,
Они целуют невпопад,
И кое-что имеют,
Задеть девицы тощий зад.
Потом желанья греют,
Азартом будущих утех.
Все это пыль и тяжкий грех. |