Я стихи принимаю,как пули,на вздох.
Но пока не убит,лишь немного оглох.
От болезненных стонов,от горьких обид.
Я расстрелян.К поэзии боли прибит.
Как к кресту,на котором до смерти висеть.
Надомною закат,словно ржавая медь.
Моя кожа стихи принимает,как плеть.
Чтобы через страдания ярче гореть.
господа и дамы,получив недоумение в рецензии хочу заметить,что поэзия,это не только зефир , хотя принимаю все взгляды .Да и автор,не всегда персонаж изложенного. |
Жму руку.