Ты часто повторяла: «Не люблю...».
А я любил и с каждым днём сильнее...
И вот уже иду по сентябрю,
Любовь же в прошлом где-то чуть бледнеет.
Свет утра - слабый отблеск той любви -
Дождём на листьях палых золотится.
Перешагну сомнения свои -
Так надо - нам пришла пора проститься.
Твердишь теперь: «Женился б ты скорей,
И я б могла тогда вздохнуть свободно...».
Зачем, чем больше был к тебе добрей,
Тем больше становился неугодным?
Судьбой за нас двоих всё решено,
И выбор личный до предела сужен:
Ты станешь чьей-то, не моей, женой,
Я ж стану не твоим, а чьим-то мужем.
Ты мне сказала как-то: «Уезжай,
И, может быть, и я с тобой уеду...».
Но так не будет, знаю, мне лишь жаль,
Что долго доходил до мысли этой.
Здесь осенью дышу в последний раз -
Другую осень я не тут уж встречу.
Ещё люблю тебя, с собой борясь,
Тебе же на любовь ответить нечем. |
