Уходит этот день,
торжественен и светел,
в предвестия зимы
едва приметный штрих.
Вокзал, перрон, толпа,
а ты меня… не встретил,
а мне так не хватало
букета роз твоих.
Лучистых глаз и рук,
тепла и прикасаний,
напрасно я ждала
самообман верша.
Средь радости чужой,
среди чужих признаний,
купив себе цветы,
не встреченной я шла.
И улыбалась я
улыбкой беззаботной,
но душу, как платок,
в отчае теребя.
Не осознав ещё,
в надежде безотчётной,
как выдают глаза,
что рядом нет тебя…
Шестнадцатый этаж,
и лифт плетётся еле,
Кому и что пытаюсь
теперь я доказать?..
Как девочка лежу,
свернувшись на постели,
но некому снов нежных,
мне, на ночь пожелать. |
как минорно..
