С октябрем несовместим я:
будто в город зарубежный
новоявленным мессией
поучать явился грешных.
Будто ангелом с портрета
оглянуться призываю
на растоптанное ретро…
А прохожие зевают…
А прохожие не слышат
приглушённый ветром голос.
Достают коньки и лыжи,
увеличивают скорость…
Тормозни теперь, попробуй,
необузданное время…
По проторенным дорогам
к дню последнего варенья
нас ведёт бродяжка-Осень.
Миражи утопли в лужах:
что открыть не удалось мне,
уже внуку целью служит.
Кто навязывает дату?
Кто дождливой грусти автор?
Распишусь витиевато
я на зареве заката
и скажу судьбе: «До завтра!» |