Дожди идут, на сердце холодает,
Что ждет нас впереди, наверняка, никто не знает.
И это хорошо, противней было б в свете,
Знать наперед, что в призрачном балете,
Телесной суеты, и драк и войн постылых,
Под музу композиторов и толстых, и унылых,
Прибудет, например, посланник сил небесных,
С охапкою любви, с хлебами в доле пресной.
Быть может в час любви и поздних откровений,
Найдутся у людей позывы к песнопенью,
Псалмов под фуги громкой, конечно ж, ре минор,
Опять для нас начнется ненужный миру спор.
Кулачный спор в любви, без пафосного страха.
Какой несешь ты вздор, ведь фуги все от Баха.
Он композитор славный, под дождь не сочинял.
Храня в душе заглавный небесный идеал.
И воспевал в приличье компот всесильных нот,
Не открывал зевая при дамах строгих рот.
Все было чин по чину, пойди найди изьян,
Поэтому Иоганн, который Себастьян,
Живет в сердцах избранных до наших с вами пор,
Давайте, закругляйте ненужный этот спор. |
