Ночь пройдёт, как всегда поэтапно:
Телевизор, провал, пустота…
И проснёшься привычно, внезапно,
А внутри – ничего – ни черта…
Отругаешь себя вот такого,
Это временно, это – пока.
Призовёшь Николая святого:
Помоги, пожалей дурака.
Вроде молишь, а чувствуешь – холод
Пробирает до мозга костей,
словно надвое ночью расколот,
А внутри – безрассудство страстей.
Мне б вины затянувшийся узел
Разрубить покаянной строкой,
И сказать отвернувшейся Музе:
Если хочешь, останься со мной.
2015 |
