Выйдет месяц, в поле стихнут
Белогривые метели,
Голубым сияньем вспыхнут
За окном от снега ели.
Затоплю печь и над крышей
Из трубы дымок завьётся,
Чей-то голос с лет услышу, -
«Как родной тебе живётся».
Ничего я не отвечу
Ведь судьбе того не надо,
А зажгу лишь молча свечи,
Есть в их пламени отрада.
Наклонится месяц рогом,
Заворожит светом высь,
С бубенцами по дорогам,
Ширь мне русская приснись. |