Так решила дворянская честь:
чёрный август – неделей короче.
Сколько стран я объездил…Не счесть!
А в своей – мне поставили точку.
Слово – Бог, и не надо оправ!
Собирал, как голодный - по крохам…
Я узнаю теперь: был ли прав,
доверяя священным дорогам?
Грянул выстрел – ушёл фантазёр
из «Шатра», от «Костра» с бледной дамой…
Выносить на судилище сор
не приучен ни папой, ни мамой.
Сторонился случайных людей,
их слащавой, навязчивой лести…
Уместилось моё бытие
в тридцать пять золотых путешествий.
Я не ждал от октябрьских бурь
Моисеем обещанной манны.
«Ты душою богат, трубадур!» -
говорили поэту две Анны.
Нет претензий за смерть к небесам,
за последние строки - к июлю…
Ледоход напророчил я сам
и отлитую мастером пулю. |