Это так, будто яблоко, с ветви сорвавшись,
закатилось в траву – и ни нашим, ни вашим.
В побуревшие плети, как в медную скань.
Кто опавшее яблоко станет искать...
Это так, будто в рани рассветной и волглой
песню пела малиновка. Пела, да смолкла.
Тишина, вроде та же, но, точно, пустая.
И не сразу понятно, чего не хватает.
Это так, будто веришь – не будет конца
дням неспешным, истомой окутавшим сад,
будто солнечный август пребудет вовеки...
Но подёрнутся охрою тонкие ветки,
листьев зелень поблёкнет, пожухнет, истает.
В сером небе закружатся тёмные стаи.
Было лето иль только казалось? Кто знает...
Сад застыл облетевший, как рана сквозная.
Не приметили мы, проглядели, когда
в мелких лужах ледком затянулась вода.
Так вот, милый, какой-нибудь ночью морозной
мы поймём, что чужие друг другу, да поздно.
Нет на зиму, мой друг, ни суда, ни управы.
Не вернуть ничего, ничего не исправить.
5.02.2016
|
