В его картинах нарисованная ночь,
Которая вдруг станет днем
Со звездным неземным лицом,
В котором отражается крыло
И хочется взобраться высоко,
Я на крыле летел в его окно
Наброски красок на полу и на лице его,
Он рисовал дорогу к небесам,
Он рисовал мой сюр и был не пьян,
В дороге у него есть множество картин
В которых не обман, а чуть игривый мир….
Картины, как паломаная ручка,
Но пишет все равно она,
Под сердце валидол его дыханья
И чувства прочь к поломанным мечтам,
В его картинах вроде лето,
Которое плеснула нам вина,
Мы пили и как пьяные глядели
На мир сюрреалистического дня,
Наш Сальвадор- солярис
Образа картинного,
На этажах, которых вроде бы нема,
Он брал оттуда вдохновенья гения
И рисовал нам чувства без огня…
|
На призмах изощренного сознанья,
Тот Галою таинственной пленя,
Все в нашем скучном сердце переставил -
И свет средь ночи, и кошмар средь дня!