Дождь льет который день подряд,
Шуршат лениво по дорогам шины.
И виден профиль, где влюбленных ряд,
Неспившегося в суете мужчины.
Который день под сереньким зонтом,
Как истукан распят на остановке.
Заинтригован, что будет потом,
Как весь народ от жуткой перестройки.
Не надоест ли сирому стоять,
Студиться от проклятой непогоды?
Но вот она, и вырвалось: эх, бл…дь,
Исчадие от ада, иль природы.
Он подошел, ее поцеловал,
Устало, то ли в губы, то ли в щеку.
А я глядел и думал: сам нахал,
Она не бл…дь, не женщина порока.
Раз этот не придурок, не болван,
Студит себя, мне полудурку в пику.
Наверное он мастер, звать Иван,
Ну, а ее, конечно ж, Маргарита. |