Почему не пишу стихи?
Забываю их моментально.
И едва приоткроется тайна –
Рассыпается вроде трухи.
А она открывала мне…
Грех, конечно, бросить в пространство
Запустений нисшедшие трансы –
Но смирилась, давно и вполне.
Человечеству? Ой, не надо.
Ну, а мне? А мне – и подавно:
Не наваливается, не давит
Этот груз, бури чувства осадок.
Пусть лежит: всё моё, родное.
Притерпелось, видно, притёрлось,
И уже не сжимается горло,
Не воплю, не скулю и не ною.
В самом деле: ты ной, не ной,
Сколько б мир не бил и не ранил –
Не откроешь просторов бескрайних –
Их открыл уже праотец Ной…
Нет богатства – а лишь уют
На душе. В оборках уюта –
Согласитесь, а нужно ль кому-то? –
Пустяковые мысли снуют,
Словно рыбки, в затоне мелком,
Приникая брюшками к илу,
Впрочем, рыбки весьма-таки милы,
Как и птички, и зайки, и белки… |
