«О, женщины, вам имя - вероломство!»
- вскричал Шекспир, но был сурово наказан
жизнью за то, что веру в нежный образ
он променял на гневный возглас…
Вглядитесь!
Под солнцем палящим невзгод и неверий,
Шатаясь, как ветки засохших деревьев,
Бредут эти путники, страха не зная,
К прекрасному призраку, мифу,
чьё имя для них – Дорогая.
Весь путь усеян костьми других,
Забыли про сон и ласку они,
Мираж же опять улыбнулся слегка,
И… спрятался за облака.
Вот снова мужчины бредут в тишине,
Мечтая о призрачном, сказочном сне.
Так, кто ж он, мужик? Ни то, ни сё!
Хотя когда-то ведь был тираном,
Он всё на натёртом горбу снесёт,
Став из тирана просто бараном.
Мужчина теперь, как редкий зверь,
Как питекантроп, иль неандерталец,
Нас бы в «Красную Книгу» скорей,
А нам не дают туда сунуть и палец.
Коварные! К вам я паду на колени,
Любите мужчин, жалейте их чаще,
Мы вымираем совсем, как тюлени,
Для нас каждый взор ваш нектара слаще.
Мой голос – сорвался, Пегас мой – хромает,
И нет больше сил, эту песнь продолжать,
Мне тут подсказали, чтоб я убирался,
Ну, что ж, ухожу – буду лучшего ждать...
|