А Пушкин был весёлым малым -
По русски пил почти как мы,
Хоть смуглым был и кучерявым,
Своим остался для страны.
А если б тот наглец французский
По русски так же сочинял,
Признали б может, что он русский,
В дуэли ж Пушкин оплошал?
И пил Дантес возможно больше,
Но вот как Пушкин не писал!
А Саша, чувствовавший тоньше,
В тенета сплетников попал.
Попал поэт в густые сети,
Сплетённые его врагом.
Осиротели его дети,
Да и поэзия при том!
Нам не важна окраска кожи,
Важнее как окрашен стих.
Все люди в общем-то похожи,
Но каждый свой имеет лик.
Стихи ж имеют кроме лика
Души таинственную суть
И Пушкин стал вершиной пика,
Куда другим не заглянуть.
Его душа близка народу -
Народ всегда живёт в "лубке"
И от того его природу
Не извратил "Monsieur L′Abbe".
Как был остался он "арапом",
Но с нашей русскою душой.
И не свернуть её "нахрапом"
С пути поэзии большой!
Так он остался для нас русским
И будем чтить его в века.
Его поэзия с искусством
В теснейшем браке навсегда! |
