Будущее

Сказать по совести – все это надоело.
Но не сбежишь, за глотку держит мир,
Порой за праведное дело,
Но чаще из болота злой вамипир,

Нацелившись в безвинного поэта,
В обличие хмельного лешака,
Стреляет из трофейного «берета»,
Но попадает в пузо ишака.

И тот орет, русалок оглушая,
Но замолкает дух свой испустив,
В пределы светлые невиданного рая,
Где замолкает жизненный мотив.

Поэт дрожит, не всякий храбр как гений.
В которого стрелял больной Дантес.
Мы буржуазной жизни минестрели,
Чуть что бежим схраниться в темный лес.

Всего страшимся, тонкие кишочки,
Отваги духа в нас давно уж нет.
Бежим от всякой потасовки, заморочки.
И даже запахи прожаренных котлет,

Нас повергают в страшную кручину.
Дрожим, как жены начинают бить,
Мы европейские козлы, полумужчины,
Нас скоро женщины начнут весной доить.