Предисловие:
Я ни разу не писала о войне, считала, что я еще не готова к такой теме. Сейчас, можно сказать, созрела. Мой дед воевал, но он умер за долго до моего рождения.
Сыночка мама провожала: война, проклятая война.
Совсем мальчишка пожил мало: его двадцатая весна.
Она его благословила, в слезах, дрожащею рукой.
В молитве за него просила: - «От пули, сыночку, укрой!»
В тиши за воинов молилась: «О, Боже их у береги!»
Но пуля - дура убивала, но прежде падали враги.
О, сколько их таких героев, сложили голову за Русь!
Им, было страшно поднимались, как заклинание: - «Не трусь!»
А пули грозно так свистели, пугали, предрекая смерть.
Отбросив, страх вперед бежали, их ждала ада круговерть.
Герои падали, вставали, в атаке не ломали строй.
Лишь только ангелу шептали: - «Пусть смерть придет не в этот бой!"
А он их слышал и не слышал, вокруг ведь столько боли, слез.
И вот опять он чью - то душу навстречу вечности унес.
О, сколько их таких безвестных в могилах по стране лежит.
Пока мы живы наша память суд над безвестностью вершит. |
