Мы завтра можем не проснуться:
Солдат, поэт, или герой...
Обую новые я бутсы,
Сильней сцепление с травой.
Планета - мячик лишь футбольный,
Летим мы с ней в тартарары,
Где тьма и холод, где невольно,
И смерть царица сей игры.
Игры, придуманной не нами,
Нога летит, да по мячу,
И бутса с плоскими шипами
Врастает в Землю... И кричу.
И крик неслабый пусть услышат:
- Последний шаг, и за чертой,
Солдат, боец, стрелок на крыше,
Кто звал пойти на нас войной?
Мы завтра можем не проснуться,
Не будут больше нас пинать,
Сотрёт и время наши лица...
Кому на всех... на нас н-ать? |
