Рассвет на головы упал людские,
Принося хаос дня в ритм пения птиц.
Проснулись быстренько заботы все мирские,
Отражаясь масками на миллионах лиц.
У каждого свой марафон, своя война –
С работою за деньги иль с миром за любовь.
У сотен тысяч она дико холодна,
А кто-то тысячами литров проливает кровь.
Одно понятно – день – он беспокоен,
Он суетливый, как растяпа в сборах,
Не может он пустить спокойства корень,
Погрязая в бесконечных спорах.
Заходит солнце, день устал,
Отмучился, как престарелый пахарь,
Теперь другого времени черед настал,
И вот идет не вечер – добрый знахарь.
И рядом с ним размеренно шагает ночь,
Из рукавов пуская звезды в тихий пляс.
И может дню одним движением помочь,
Давая сон и позаботившись о нас.
Сон сладок, но светила косы
Все больше жаждут вновь потанцевать,
Пролить свой свет на выпавшие росы,
И шевелюры вновь пообжигать.
И снова падает рассвет горячим камнем,
Что разжигает новый день, как уголь,
Кому-то в голову он кинет ярким туфлем,
А на кого-то бросит свой горящий ноль.
Начался день, война продолжила свой ход,
И цикл начал новый круг душевной жатвы.
Неведомо, какой же всех нас ждет исход –
Сынами жизни станем иль овцами из смерти паствы. |