Каждый четверг я делю свою душу
На несколько равных частей.
Одну непременно молотом рушу –
Молотом грусти моей.
Другую в обертку мечты облекаю
И шлю неизвестно куда,
Верный не людям, не Аду, не Раю –
Тебе, молодая звезда.
Близкая, дальняя, белая снова...
Жаль, не узнаешь о том,
Как опрометчиво песня готова
Вылететь в солнечный дом,
Как неприятно ночами бродяге
Медлить под возглас «Пляши!»
Снова курю. А с пойлом во фляге
Лучшая часть души...
Я признавался, смерть красным бубном
Хлестала по мне и жгла.
Звезда молодая молчала. Шумно
Ругала за славную мгла:
«Ты ж идиот, изгой, вампиреныш.
Дряннейший трамвай в депо.
Счастливым – воистину – делаться можешь
С Лавкрафтом, Эдгаром По.
Кого полюбил ты? Она идеальна,
Если не врет зодиак.
Не вздумай ее на свою наковальню
Тащить, раскаленный дурак».
Каждый четверг я смотрю на портреты
Белой, желанной звезды.
Строки-подарки гнусно пропеты
Где-то на дне пустоты.
Мудрый подскажет, что мне делать надо;
Увы, с таким не знаком.
Верный не людям, не Раю, не Аду –
Я душу делю стихом. |
