Не нравится поэту мир планетный,
Короста нанесенная от лжи.
Сидит и пишет для Создателя сонеты,
Или от водки выпитой визжит.
Иль насладившись девицы персями,
Затискает ее упругий стан.
Или прибьет отчаянно гвоздями,
Страницу виршей, где воспет преступный клан,
Убийц, воров, отпетых проституток,
Все то, что называется страна,
Где он прожил, как мне сказали – круто,
Где випито столь водки и вина,
Когда правитель, неуемный Брежнев,
Стоял как кормчий у великого руля.
Тогда мы пили молоко от незалежней,
Теперь же пьем, что выцедила тля.
И колбасой питались, вродь из мяса,
И пиво пили, что дарил веселый хмель.
Теперь из угля делают колбасы,
Из пальмы цедят масло, такая карусель. |
