***
Осталась всего пара строчек, в конверте с ромашкой,
фарфоровым блюдцем запутавшись в солнечных нитях –
двухцветное граффити пылью покрытых событий.
Смывается в памяти времени ливнем. Не страшно…
Бывает такое, когда задержавшийся зритель
не в силах уйти и расстаться с иллюзией сцены,
где сила сюжета бурлит, взрыв эмоций бесценен,
душа продаётся за капельку новых открытий.
Что проку в душе, если душное небо накроет,
и туча проглотит двухцветного солнца ромашку.
Бессмысленно сердце на волю, и жизнь нараспашку –
нелёгкие дни предвещают тяжёлые роли.
Никто не поверит в способность, себя забывая,
подмостком у ног твоих быть (всё равно, что на плаху),
и ветер словами рубить сильно, остро, с размаху…
Не чувствуя боли, как будто сама не живая.
Никто не увидит. Лишь ты… Как слепа невозможность
приблизить, потрогать, обнять, прикоснуться словами –
сто тысяч обугленных солнц пролегло между нами.
Но в мыслях и чувствах шаги расстояний ничтожны.
Конверт пожелтевший с ромашкой – на книжную полку…
Когда на перрон ожиданий приблизится осень,
в ладони опавшей листвы прошепчу одну просьбу:
«Вернуть мне тебя из тумана, где блюдца осколки…» |
