Скомкал лист я исписанный снова,
Снова плюнул на тёщин ковёр...
Забодала, блин, эта корова,
Тесть изгрыз, как осину бобёр.
Не понять им, что зять из поэтов.
Тут в деревне им "белая кость",
Псу сгодилась бы только, за это
Я, родной им, "не кормленный гость".
Отощал я. Скотину же кормят,
Дразнят с птичника цып, цып, цып, цып!
Как поэт, я голодный не в форме,
От такой "не отдать бы концы"...
Над деревнею Муза в пролёте,
На кобыл здешних плюнул Пегас...
Зря стихов моих новых вы ждёте,
Мне, читатели, тут не до вас... |
Из лейки сверху полила..
Поверите - на этой грядке
Одна полынь лишь зацвела!!!
Увы! Не пишется на даче!
Труд не для Музы - не иначе...