Устала Муза зря к нему летать,
Пегас давно уж плюнул по верблюжьи,
Юнца поэта худенькая стать,
Едва не утонула в этой луже.
Зло перьями царапая листы,
"Творил" в руках он из бумаги комья,
Таких творений методы просты
И с ними с юных лет своих знаком я.
Мне повезло,- увидели с небес,
Чем юный гений мусорит в окошко.
Гора бумажек, вызвав интерес,
Мне стать поэтом помогла немножко. |
