Когда падет последних листьев,
На землю мокрая печать,
Ноябрь, округу ветром, чистя,
В окошко может постучать,
И веткой тоненькой рябины,
Рисуя капельки дождя,
Холодный день, пока не зимний,
Серит над лужами, грустя.
Унылый вид, печальной страстью,
Кружит природу окоём,
И мокро-грязной, стылой мастью,
Бежит вперед своим путем.
Уйти спешит за горизонты,
Где капли серого дождя,
В искристо-белой анаконде
Метелью станут декабря.
В удобном кресле у камина,
Листая старую тетрадь,
Я вспомню веточку рябины,
И буду снова ее ждать. |
"В искристо-белой анаконде
Метелью станут декабря". - Моё восхищение!)