ВИСЯЧИЕ САДЫ СЮРРЕАЛИЗМА
Иберийский берег ложится в даль
наступающей ночи – конквистадор! –
в глубине глазниц затаил печаль
на веранде задумчивый Сальвадор.
Сальвадор-Спаситель, лукавый бог,
возлюбивший вождя богоборный торс
загибает мир в носорожий рог
не желая жизнь принимать всерьёз.
Пьет вечернюю чашу среди олив
Галатея-Грандива – его жена.
И поет вдали голубой прилив
что наступят хорошие времена.
– Мы поедем в Россию, и будем жить
в мавзолее Ленина, о, майн год!
И святое семейство, являя прыть,
возвращается в свой финикийский грот.
Сочинитель Библии, Зигмунд Фрейд,
ожидает в гостиной своих детей.
Сальвадор Дали выгоняет бред
но в душе остаётся осадок, тень…
– Депрессивен Париж, Бесполезен Шар
и на небе давно не найти Креста!
Мы поедем в Россию, моя душа,
посещать отхожие их места.
Сальвадор-Спаситель, усатый бог
провозвестник эпохи больших нолей
превращает мир в носорожий рог –
развлекая юродивых богачей…
Лишь в слюнявом сне просверкает вдруг
чешуя летающих чудных рыб –
Сольвадор Дали, испуская звук,
надевает на голову медный нимб!
И его мастерская опять полна
и монет и масок и болтовни.
Наступили хорошие времена
для, конечно, бесценной его мазни.
Башмаки не жмут и пуста башка
хорошо живется тому, кто трезв
Лишь жужжит и мешает писать мошка
от неё не найти подходящих средств.
– Не поедем в Россию, моя любовь,
что нам делать в холодной твоей стране –
В этом сердце испанская бычья кровь…
Продавай билеты, пока в цене! |
