Листья с шорохом тихим
осыпаются с лип.
Ничего в перспективе.
Только осени лик.
И по-своему сладко
знать, что это всего
только вечная плата
за души торжество
над рассудком. А осень
и сейчас хороша.
Неба стылая просинь
над аллеей. Душа,
принимай этот вечер,
где подводят итог
листья, падая в вечность,
в Леты мутный поток. |
