Глухой деревни первобытный сюр,
Лежат дома в ленивом эпатаже,
У скошенной травы амбре микстур,
Бычок хвостом сгоняет мошек с ляжек.
Июль, жара...лишь под телегой тень,
Ни облачка на небе, пахнет сеном.
Как много русского у этих деревень
Где тайна ностальжи в навозе с хреном. |
