Мусоля смачно пальцы рук,
Листает боль страницы.
И что-то шепчет старый друг,
В квартире у границы,
Промеж невзрачным бытием,
И будущей свободы:
Куда придем с тобой вдвоем,
Не глядя на погоду.
Да, было время – жизни блажь,
Куда-то делось скоро,
Остался бледный репортаж,
И это все неново.
Придирчиво глядят глаза,
Как – будто что-то должен.
Ударит летняя гроза,
И мысли уничтожит.
А мыслей нет, считай конец,
Мученьям и разврату.
Наденут терния венец,
И подойдет расплата. |
