Лохматые стихи... И нынче не понятно,
как выползли из под моей руки
вот эти пёстрые, в чернильных пятнах
лохматые стихи.
Рождённые на день, да что на день - на вечер
из пары слов, из снов, из чепухи,
а вот живут , себя очеловечив,
лохматые стихи.
Вот первый. Словно прачка над корытом
он высился над письменным столом.
Была в нём фраза "...на челом небритым..."
да как же это? Над небритым лбом?
Такое лучше в ящик,
лучше шито-крыто,
а всё же.... "на небритым...
над челом".
А вот второй.
К другим поэтам захаживал его герой.
В других стихах бродил по свету,
..."помешивая в голове кларнетом,
снабжённым черною дырой."
А третий? И заминка в малом.
И ритм, и рифма - всё вполне.
Чуть-чуть и стал бы гениалом
но...он приписывался мне.
Вот как?
Да нет ли здесь подвоха?
Но автор - я.
И что-то плохо.
Стихи, которым хвастать нечем,
которых гонят со двора,
бродяги, фальшивосонетчик,
et cetera, et cetera.
Стихи - задиры, дилетанты.
Уже в названии плохи
и я в их гуще с транспарантом -
"Виват, лохматые стихи!" |
После каждой прочитанной строки хотелось скорее перескочить на следующую, чтобы узнать, а что же дальше? И так в каждом вашем стихотворении.
Захватывает...