Опять поэты, с ними же пиитки,
Поспешно побросав перо и свитки,
Давай друг друга грязью поливать,
И только слышно: ты, и ваша мать.
Так где ж достоинство, и творчества обряды,
Так где же совесть, братья, наконец,
Жизнь превращаем, добрые сутяги,
Из грязи сваренный соленый холодец.
А Пушкин говорил про нас иное:
Для вдохновения рожден в Руси поэт,
Для сладкой мысли, а не дурного слова,
Для благородства в происках завет.
Для пришлого от неба вдохновенья,
Для чистого по срокам воскрешенья,
Куда, куда летим во тьме подруги,
И с нами сатаны друзья и слуги? |
